Mes papes (sur Marianne)

Mes papes

sur Marianne

Lundi. Le pape s’en va. Digne, libre, souverain. Soudain, mes larmes grimpent face à cette haute silhouette blanche qui disparaît lentement vers le paradis d’un repos bien mérité. Comme il nous aura fait rêver, nous tenant en haleine, messe après messe, dans un latin superbe de simplicité. (Je tiens à préciser que le début de cette chronique vient d’être piraté par un hacker catholique.) Personnellement, je m’en tamponne la coquillette que c’en est sidérant. Je ne sais pas qui est ce chanteur sans guitare, cet acteur non sous-titré dont j’aperçois parfois le regard pétrifié par le vieillissement cellulaire entre deux reportages de guerre, toujours surpris qu’une caméra s’éternise sur un puceau de la vie normale. Voilà belle lurette que les religions sont priées de poireauter sur mon palier, tant je leur dois mes pires soirées, celles où les sourds dialoguent entre eux jusqu’au verre de la discorde, lorsque des griefs hérités, tel un service à vaisselle, d’une grand-mère illuminée, viennent me voler un temps précieux. Les juifs de salon et leur Shoah portative qui leur sert de passeport en tous dieux, les barbiches musulmanes et leur testiculo-centrisme à peine voilé, les cathos et leur passion culinaire pour l’ectoplasme embryonnaire, les hindouistes désincarnés par l’espoir d’être - un jour - réincarnés en moule farcie, tout comme les sarkozystes convaincus que leur Christ remontera des profondeurs pour délivrer enfin son message de guéguerre, je leur ai dit : « Basta » !

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